起来,画纸上“纠错率”三个字被她涂成了亮黄色,蜡笔边缘蹭到了手指,留下一道温暖的黄痕,“就像我写错字要改,当官的做错事也要改!”



肖锋摸出粉笔,在祠堂旧墙上一笔一画写新标语。



粉笔灰簌簌落下,落在他肩头,像撒了把星星,有些钻进衣领,痒痒的。



“规则不该是少数人的护身符。”



与此同时,市交通局副局长办公室的落地灯在暮色里投下巨大的阴影。



张某扯松的领带滑到锁骨,手里的陶瓷杯砸在地上,碎片溅到真皮沙发上,发出刺耳的“啪”声,茶水在地毯上蔓延,像一滩血。



他盯着电脑屏幕上疯转的评分卡截图,喉结动了动,对着空荡的办公室吼:“他们凭什么用我的钱,教我做人?!”声音在墙壁间回荡,无人回应。



深夜十一点,肖锋坐在母亲的新病房里。



空调低鸣,像某种隐秘的呼吸。



手机屏幕突然亮起,是条未读短信:“医药费已到账,账号尾号6218。”发件人显示“未知号码”。



他望着窗外渐沉的月亮,清冷的光洒在床单上,像一层薄霜。



他把手机轻轻放在母亲床头。



月光漫进来,落在评分卡的“纠错率”上,那些被村民、护士、保安、小孩共同擦亮的字,终于不再泛着冷冽的光。(3/3)

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