李牧无声地退出巷子,三轮车启动,车轮与地面摩擦出低哑的声音。



巷子里的动静已经被夜色吞掉。



风轻轻贴着脸拂过,他踩着踏板,缓缓穿行在旧城区蜿蜒的街道里。



刚才那一幕还在脑海里翻腾着。



一个被打死的青年,七秒后醒来,如同复活。



随后那一脚——蛮横、粗野,毫无技巧可言,却能把一个成年男人踹飞数米远。



他不是没见过难以置信的事,但今晚不是“常理”能解释的。



那两个男人,获得了什么东西,是某种力量?



李牧不确定。



就像……这个世界突然撕开了一道口子。



而他恰巧路过。



他吐了口气,像是在驱散胸口那点莫名其妙的烦躁,轻笑了一声,低声自语:“关我什么事呢?我只是个……瘸子。”



这样说着,骑着车穿过街头巷尾,像往常每一天一样。



楼群灰旧,街灯昏暗。



回到院子,三轮车停在老位置,咯吱一声轻响。



李牧推门进屋,动作利落,连一点多余的声音都没有发出。



他脱掉外套,换好衣服,走向墙角,把沙袋重新拉到中间挂好,试了试结实不结实。



然后开始打沙袋。



一拳接一拳,节奏不变,呼吸稳定。



每一拳都带着节奏,像沉默地与某种压力周旋。



不是训练,更像是维持住某种“还算清醒”的生活节律。



——一脚将人踢飞的力道、毫无训练痕迹的动作,却产生超越常人的破坏力。



七秒的停跳。



李牧非常清楚,那不是假死。



战场上死人他见得多了,心跳停滞超过七秒,脸部发青,胸廓无起伏。



不可能醒。



可他醒了。



萦绕在心头,他抑制不住的去想。



“呼”汗水顺着脸颊滑落,脑袋抵着沙袋,李牧听着自己的喘息声,目光随着滴落的汗水向下望去。



左腿与右腿的落差在这一刻显得尤其明显。



自嘲扯了扯嘴角,他从来不是主角。



他的生活是打工、吃饭、存钱,不是超级英雄。



用温水冲洗完,躺在床上很快入睡。



风扇转得很慢,夜色沉沉。



床上的李牧眉头紧锁,脑袋在枕头上摇晃动。



暗位面。



星光自虚空中垂落,如海潮涌入身体。他仿佛漂浮在浩瀚宇宙,一双湛蓝的眼睛自黑暗深处睁开,冷峻威严,如神灵俯瞰。



李牧站在其中,像沉入一片死海,耳边没有风,没有回响,只有无声的压迫。



他想说话,说不出。



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